L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La jungle maya s’étendait marqué par un ciel d’obsidienne, où seules neuf ou 10 étoiles perçaient l’épais feuillage des arbres centenaires. Au cœur de cette végétation luxuriante, une grande ville sacrée se dressait, ses temples en pierre dominant la canopée par exemple des veilleurs silencieux. Les torches brillaient faiblement le long des escaliers équitables menant au sommet de la pyramide principale, où se déroulait, n'importe quel nuit, un pli oublié des individus d’aujourd’hui. Dans la chambre grande du temple, un clergyman était allongé sur un lit de nattes, ses paupières closes, son fantôme lent et assidu. Ses doigt reposaient sur son torse, un pendentif d’or et de vert posé environnant à sa cuisse. Il n’était pas endormi à savoir les autres habitants de la cité. Il était en voyage. La voyance des immémoriaux ne se faisait pas via les cartes ou les comètes. Elle prenait forme dans le filet, là où le temps s’effaçait et où les dieux murmuraient à ce qui savaient écouter. Le pasteur, dont le titre n’était fait l'expérience que des initiés, était l’un des derniers à faire cet art sacré. Il se laissait dériver dans l’obscurité de ses chakras, attendant que les voyances lui apparaissent. La jungle disparut. Le sol se déroba marqué par lui. Un ciel immense s’ouvrit à sa perception, un cercle flottant entre le passé et le futur. Devant lui, une cité qu’il ne connaissait pas s’étendait jusqu’à l’horizon. Ses pyramides étaient plus hautes encore que celles de sa à vous ville, mais leurs perles blanches étaient lisses, reflétant la lumière du soleil à savoir de l'or. Le peuple qui y marchait portait des fringues qu’il n’avait jamais vus, travailler de fils adorables et de coloris de myteres. Il tenta de s’approcher, mais les formes de la vision tremblèrent. Un frisson parcourut son être spectral. Ce n’était pas une coulant rapport de la voyance. Quelque étape tentait de l’empêcher de regarder plus loin. Un distractions sourd résonna dans son rêve, un battement soigné, similaire au tambour des liturgies sacrées. Il baissa les yeux et vit que le sol par-dessous ses pieds était fissuré. Le temple où il se trouvait commença à s’effondrer, ses perles naturelles anciennes se disloquant par exemple si le temps lui-même se brisait. Les chants des prêtres disparurent. L’air devint brûlant. Il ouvrit la bouche pour remémorer les dieux, mais un vent violent l’aspira en arrière. Puis plus rien. Le silence autocratique. Le prêtre se réveilla en sursaut, le corps tremblant marqué par la clarté pâle des torches. La voyance venait de lui proférer. Et ce qu’il avait aperçu ne présageait rien de doux pour sa ville.

La nuit enveloppait vivement la ville ultimatif de sa chape d’étoiles, mais pour le ecclésiastique, elle n’avait plus rien d’apaisant. La voyance lui avait parlé, non pas en messages, mais en reproductions, en prédictions entrelacés dans la façon même du futur. Ce cercle brisé qu’il avait aperçu apparaître dans la cendre n’était pas un dégagé emblème. Il était l’empreinte d’un avenir déjà tracé, une prédiction sans message. Les dieux avaient parlé. Et leur envoi de signal était net : la ville était condamnée. Il se redressa lentement, le corps encore engourdi par la réprésentation. Autour de lui, la brise nocturne s’était calmée, laissant un silence pesant s’installer sur la pyramide. Il posa une doigt sur la diamant numéro 1, froide par-dessous ses main, tels que si elle portait déjà en elle le poids du futur qui l’attendait. La voyance ne mentait jamais, mais elle ne livrait pas généreusement toutes les clés. Il devait enregistrer prétexte cette accident approchait. Était-ce une pénitence avec le divin ? Une rétribution pour un crime oublié ? Ou correctement une fatalité fixé à lequel nul accoutumance ne pourrait s'étrangler ? Il ferma les yeux à contemporain, cherchant à s’enfoncer plus toujours dans l’état de appréhension, à enchanter d’autres fragments d'authenticité. Mais cette fois, le vide l’accueillit. Les dieux s’étaient tus. La cendre avait livré son envoi d'information, et il lui appartenait désormais de l’interpréter. Il inspira extraordinairement et descendit les marches de la pyramide d’un pas lent. En contrebas, la cité dormait encore, bercée par le vent et les flots paisibles des entremetteurs. L’eau miroitait marqué par la lumière des torches, insistant sur les murs de pierre des éclats de reflets dorés. Tout semblait permanent, figé dans des instants interminables fragile. Mais il savait que cette tranquillité était une cliché. Il savait que sous la surface, les siècles s’accélérait. Les Étoiles étaient à travers le monde. Les récoltes avaient compté étrangement maigres cette saison. Les prêtres avaient remarqué une lente montée des eaux, invisible pour le peuple, mais correctement de qualité. Certains séculaires murmuraient l'obtention perçu des astres s’éteindre plus tôt que prévu. Autant de détails que seuls ceux qui savaient être en phase avec pouvaient mailler entre eux. La voyance ne se manifestait pas extraordinairement en grandes révélations fracassantes. Parfois, elle se cachait dans les détails du quotidien, dans les infimes dérèglements du microcosme, dans ces informations que la généralité des jeune homme ne remarquaient pas. Il s’arrêta destinées à le temple imposant,, l'attention perdu dans l’obscurité. Il devait assembler. Il devait mentors celui qui dirigeaient la cité. Mais il savait aussi que la réalité, lorsqu’elle n’était pas désirée, pouvait sembler plus dangereuse que le mythe. Car que pouvait bien favoriser un monde universel faciès à une crise inévitable ?